La guerra ya pone la bandera blanca
en las trincheras de tu amor y el mío,
se acabó luchar por algo que se ha muerto,
terminó de correr la sangre a ríos.
El campo está plagado de poesías
muertas, desangradas, cubiertas de rocío,
pasarán más de mil años y mi pluma
no escribirá más versos sin sentido.
Pasarán los años y pudrirá
la metralla mis miembros desvalidos,
se oxidarán las balas que lanzaste
con tus ojos de metal y letal brillo.
Mas el tiempo limpiará la sangre,
remendará heridas y vestidos,
te devuelvo tus besos y caricias,
yo en mi tumba soñaré contigo.
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